Christian Platz
Der alte Wandersmann – mit seinem spitzen Hut, seinen gusseisernen Manschetten, seinen lustig gekrümmten Schuhen und seinem abgemagerten Geldbeutel – richtet den Blick zum Himmel empor, wo die bösen Rabenvögel ihre Kreise ziehen.
Nun senkt er seine Augen, starrt hinunter, in jene gähnenden, womöglich bodenlosen Abgründe, die schon hundertfach, tausendfach zurück gestarrt haben. Ihn stört es nicht mehr.
Was ihn irritiert, ist die Tatsache, dass die Hügel heutzutage keine Augen mehr haben. Was ihm Sorgen bereitet, ist der Umstand, dass es keine Jungfrauen mehr gibt, in dieser kalten, modernen, technologieverseuchten Welt, die sich darum reissen, nackt und fachgerecht gefesselt, sodann auf einem Felsvorsprung geopfert zu werden, jenen ominösen Göttinnen, älter als die Zeit, deren Macht menschliches Vorstellungsvermögen sprengt, ja in Fetzen reisst. Verdammt.
Das Opfermesser geführt
Hundertmal, tausendmal hat er das Opfermesser geführt, diese skalpellscharfe Damaszenerklinge, von einem Zauberer aus dem fernen Orient verflucht, nach allen Regeln der schwarzen Kunst. Bei jedem dieser feierlichen Anlässe war er der Held der Stunde gewesen, der ganze Weiler – Steinacker hiess der Ort – hat ihm atemlos zugesehen, am Ende kräftig applaudiert. Abends prosteten sie ihm in der Wirtschaft dann euphorisch zu, ihrem Zauberer, der die ominösen Göttinnen wieder für eine Weile beschwichtigt hatte, mit der Klinge, vermöge des zutage geförderten Bluts.
Und die Echos der Todesschreie hallten immer so herrlich von den Felswänden zurück.
Jede drei Durchläufe
Danach hat er sich gerne in seine Höhle zurückgezogen, es war eine komfortable Höhle, mit Bibliothek, Bad, Bärenfell vor der Feuerstelle. Da haben sie gewartet, jene Jungfrauen, die durch die Opferprüfung gefallen waren, wegen des grossen Andrangs hatte man diese einführen müssen, es war sein Privileg, sie zu entjungfern, dies tat er mit Gusto und Schwung, jeder der Jungfrauen gewährte er drei Durchläufe, die recht unterschiedlicher Natur waren, gerade auch für die Damen.
Ein magischer Absud, den ihm sein Freundin Astroia zu kredenzen pflegte, verlieh ihm die Aufrichtigkeit, die er an solchen Abenden benötigte. Astroia, unserer liebe Frau mit dem Leopardenlendenschurz, dem knappsten, der auf dieser Welt je entworfen und geschnitten worden ist. Sie war nicht eifersüchtig, solange sie selber auch zu ihrem Recht kam.
Dies geschah immerhin oft und heftig, Gewitter waren es, des Eros und der Grausamkeit, Blut tropfte von Lippen, Haut wurde wie Papier zerrissen, Haare bündelweise ausgerissen. Es war jeweils ein Fest.
Vorbei, vorbei
Doch dann kamen sie, zunächst die Rechenmaschine, dann die Zahnradband, es folgten der Rasenmäher und jener sprechende Kasten, der auch Bilder zeigt. Vorbei war die Zeit der Beile und Ochsenpflüge, vorbei war die Zeit der Fackeln und Femegerichte, vorbei war die Zeit der Jungfrauenopfer. Dies betrübte unseren Freund über alle Massen. Er floh. Im Dunkel einer Schicksalsnacht. Eine kleine Laterne beleuchtete seinen Weg, unter seinem Mantel trug er das Opfermesser, es sollte ihm unterwegs gute Dienste leisten, in der Hand einen Gehstock, dessen Form an einen Buchstaben gemahnte, aus einem Alphabet, das kein Mensch kennt – obwohl es eigentlich wichtig wäre.
Abgrundtiefe Gespräche
Auf seinen Wanderungen begegnete er vielen Menschen, Männern und Frauen, mit denen er lange, abgrundtiefe Gespräche führte. Er konnte sie alle dazu überreden, denn silbern war sein Zungenschlag, sich von ihm ermorden zu lassen, diese Abenteuer trösteten ihn nicht unbeträchtlich. An den Damen vollführte er Lustmorde, die Herren schlachtete er besonders blutig ab.
So waren alle ein bisschen zufrieden.
Über die Falzenhöhe
Doch an Tagen wie heute, wie er über die Falzenhöhe schreitet, und schwindelerregend hoch liegt diese berühmte Passage, verfinstert sich das Gemüt des alten Wandersmanns. Er schaut nach oben, nach unten, beobachtet die bösen Rabenvögel, die am Himmel kreisen, er kann aus ihrem Flug die Zukunft ablesen, und die verheisst nichts Gutes. Weder für ihn selbst – noch für alle anderen.
Gedankenverloren öffnet er seine Ledertasche, sie trägt die Spuren all’ seiner Wanderungen, so wie sein Gesicht, und speckig ist sie. Aus ihren Untiefen zieht er ihn hervor, den Leopardenlendenschurz seiner süssen Astroia, den knappsten, der auf dieser Welt je entworfen und geschnitten worden ist, er führt ihn zum Mund, saugt ein bisschen daran, Tränen füllen seine Augen, seine Lippen zittern.
Still weint der alte Wandermann. In der Bergeinsamkeit.
